La Calle de los Molinos de Viento

Por un minuto, vamos a transportarnos a Porto Alegre, una de las ciudades más frías y nostálgicas de Brasil, fundada por los portugueses en 1774. Fue un puerto importante y un paraje de paso durante la época colonial. Todas sus avenidas principales conducen al puerto y un poeta viejo, ayudándose con su bastón, nos conduce por el laberinto de sus calles, y nos habla...

El mapa
Miro el mapa de la ciudad
como quien examina
la anatomía de un cuerpo...
(¡Y ni que fuese mi propio cuerpo!)
Siento un dolor infinito
por las calles de Porto Alegre
donde jamás pasaré..
Hay tanta esquina exquisita,
tanto matiz de paredes.
Hay tanta mujer bonita
en las calles que no anduve.
(Y hay una calle encantada
que ni en sueños soñé...)
Cuando yo me vaya, un día de estos,
polvareda u hoja arrastrada
por el viento de la madrugada,
seré un poco de la nada
invisible, deliciosa...
Que hace que tu aire
parezca más una mirada,
suave misterio amoroso,
ciudad de mi andar
(¡De este ya tan largo andar!)
Y tal vez de mi reposo...

El verdadero arte de viajar
La gente siempre debe salir a la calle como quien huye de su casa,
como si estuviesen abiertos delante de nosotros
todos los caminos del mundo.
No importa que los compromisos, las obligaciones, estén allí...
¡Llegamos de muy lejos, con el alma abierta y el corazón cantando!

De las utopías
Si las cosas son intangibles... ¡Bueno!
No es motivo para no quererlas...
¡Que tristes los caminos, si no fuera
por la mágica presencia de las estrellas!

Mensajito
Si tu me amas, ámame bajito,
no lo grites encima de los tejados.
Deja en paz a los pajaritos.
¡Déjame en paz!
Si me quieres,
en fin,
tiene que ser bien despacito, amada,
que la vida es breve, y el amor más breve todavía...

Trova
Corazón que bate y bate...
¡Deja un día de batir!
Sólo en un reloj las horas
van pasando sin sufrir.

La calle de los molinos de viento
Desde la primera vez en que me asesinaron,
perdí una manera de sonreír que yo tenía.
Después, cada vez que me mataron,
se fueron llevando todas mis cosas.
Hoy, de mis cadáveres yo soy
el más desnudo, el que no tiene nada.
Arde un cabo de vela amarillenta,
como único bien que me queda.
¡Vengan! ¡Cuervos, chacales, ladrones de la calle!
¡Pues de esta mano avaramente cerrada
no habrán de arrancar la luz sagrada!
¡Aves de la noche! ¡Alas del horror! ¡Volad!
¡Que la luz trémula y triste como un aí,
la luz de un muerto no se apaga nunca!


Poesías de Mário Quintana: poeta brasilero y gaúcho nacido en Alegrete, el 30 de julio de 1906. Muere un 5 de mayo de 1994, en Porto Alegre. Trabajó en varios periódicos del Estado de Rio Grande do Sul. Tradujo a Proust, Conrad, Balzac y otros autores de importancia. En 1940, publicó “A Rua dos Cataventos” (La calle de los molinos de viento), su primer libro de poemas, al que le siguieron otros diez y numerosas antologías. Fue el duende de Porto Alegre, su juglar petiso y bonachón, el que le dio color e identidad a una ciudad por sí sola gris, algo fabril y colonial, una de las pocas capitales de Brasil alejada del mar, recostada, sin embargo, sobre el Rio Guaiba (que en realidad es un lago), donde todas las tardes el pueblo se reúne a contemplar los atardeceres más bellos del mundo. Hoy, la Casa de Cultura de dicha ciudad y una de sus más sofisticadas atracciones turísticas, lleva su nombre.

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